Esto no es una nota suicida

Author: Devendrah / Pequeñas memorias:

Pensando en qué sucederá no llego a nada. Lo sé, y no hago nada. Arriba cara, abajo ánimo y la vida sigue. No nos interesa el rumbo de la humanidad, estaba determinado desde que el hombre comenzó a existir, final desde el principio. Esto no es un texto irreverente, no es una queja, no es mucho menos una crítica a la patética y miserable raza humana que irónicamente es más raza que humana.
¿Qué esperan? Dejen de mirar al infinito, catatónicos. ¿Qué esperan? ¿Un halago? ¿Una oda a la vida? ¿Qué significa para usted, lector, la vida? ¿Tiene acaso sentido mencionarla después de determinar tajantemente que terminará de manera definitiva, que estaba escrito desde que la humanidad comenzó a crecer como un montón de conejos? Dejen de mirar al infinito. No hay un infinito para una hormiga, tampoco lo hay para nosotros.
Podríamos ponernos serios y decir que esto es muy duro para el mundo, para el lector. Que también es un poco exagerado juzgar de esta manera tan trivial nuestra existencia sobre la faz de la tierra. Gracias, puede retirarse.







¿Sigue aquí? ¡Qué valor el suyo, lector mío, el de continuar leyendo mis ofensas hacia su (también mía) existencia! Por eso ahora le respeto, lector. Comprenderá usted que mi odio actual por la humanidad radica simplemente en un estado de ánimo poco equilibrado, sí. Pero mi teoría sobre la vida no cambia, no. Que el mundo gira, sí. Que hay calentamiento global, pobreza, injusticia, hambre, inundaciones e innumerables desgracias y aberraciones, también. Pero restémosle importancia a lo que no la merece. ¿Qué somos? ¿En qué nos hemos convertido con el paso de los años? ¿Años? ¿Por qué no siglos?
Hemos llegado al deprimente y patético extremo de valorar un pedazo de papel impreso. Cambiamos el trueque de comida, y ahora damos un cachito de metal "barato" a cambio de lo que sea. Un mísero pedacito de metal que no vale su peso. Hemos llegado al punto de conservar virus erradicados.. por si acaso. Desarrollar algo que sea capaz de aniquilar millones de personas en segundos, y peor aún, perfeccionarlo. Dígame, lector, que es falso. Se lo imploro. Y quiero que me mienta con la mejor cara seria que tenga. Hágalo de tal forma que me lo crea, que se lo crea. Creé usted su propia idea y luego regálemela, no me la venda, no tengo con qué pagar una idea.

Adicción. Negación.

Author: Devendrah / Pequeñas memorias:

Hoy. Hoy no tengo ganas de contar una historia, de componer un verso profundo, de idealizar a alguien y luego destazarlo con palabras. Hoy. Hoy no tengo ánimos para levantarme de la silla, abandonar la cama, pintar al óleo. Hoy quiero terminar con la cajetilla de cigarros mientras veo llover dentro de mi habitación, el sol salir debajo del árbol frente a mi y cubrirme con la cobija de lana que dejé sin terminar.

Hoy no siento la electricidad recorrer mis venas, no quiero cantar. No quiero bailar ni gritar como loca qué tan feliz me siento, no quiero conocer gente ni entablar conversación. Hoy todas las palabras suenan extranjeras, idiotas, vacías.
Este día se ve invadido de una niebla que sube en lugar de bajar, por arañas que pasan por debajo de la puerta. Hoy comienza un nuevo ciclo existencial. Hoy hay cambios, hoy hay retrocesos. Hay cosas que empeoran, no hay mejoras. La fiebre amarilla sigue en la lata del buró, la ceniza de los porros continúa en los estantes y los libros... los libros yacen inmóviles. Muertos de sobredosis, apuñalados por la espalda, perpetrados por ojos curiosos y estúpidos.

Hoy. Hoy no tengo ganas de llorar. No tengo siquiera ganas de escribir más allá de estos renglones. Hoy no, mañana.. quién sabe.

A una ortiga marchita

Author: Devendrah / Pequeñas memorias: ,

"Heridas paralelas. Conexiones mentales, llamadas telepáticas. Recuerdos que fluyen y conforman una novela de terror en la que el final sigue aún sin escribir..." -D.


Si un alma supera la tristeza
cuando otra alma le ingiere, le escupe
a la cara, le deja perpleja,
y regresa, y el mismo dolor siente,

es entonces que el alma sobrevive,
ríe. Encuentra otra que en el infierno,
sin censuras, el mismo horror transcribe.
Otra alma, sui generis, raya en lo tierno.

Siente, alma herida.
Escucha tu propia sangre correr,
trepar las paredes para luego caer
sobre los ojos dormidos de aquélla
a quien amas con locura.

Que aquél ser invertebrado, demonio
que robó tus sueños, sepa
que una mirada tuya, por tierna que sea,
haríale ver dentro de su insensible materia.

Y que llore. Que sufra. Porque
sólo aquélla alma insensible deja de serlo
cuando comienza a sufrir por otra.
         





"Inspirada por un escrito dedicado a las memorias enterradas que hoy, como muertos vivientes, salieron del sarcófago y no me dejarán dormir, escribo esto... no como una disculpa. Mucho menos como un intento de poema de arrepentimiento, más bien como una carta extraña. Como las muchas cartas sin entregar que yacen ocultas en un cajón, con la diferencia de que el remitente aquí no existe, pero el sentimiento sí"  -Devendrah